| lyric | 1. Le froid décembre, de son aile,
Flétrit les fleurs de nos vallons,
Et sous d’autres cieux l’hirondelle
Chante, à l’abri des aquilons.
Le ruisse [?] n’a pölus de murmure,
Et sur las coteaux sans parure
Règne un silence solennel.
Mais, qu’importent neige et froidure?
Voici, Noël! Voici Noël! |