| lyric | 1. Il est, amis, une terre sacrée
Où tous ses fils veulent au moins mourir;
Du haut des monts dont elle est entourèe,
Lequel de nous la vis sans s’attendrir?
Cimes qu’argente und naige durcie,
Rocs dans les airs dressés comme des tours;
Vallons fleuris, Helvétie!
C’est toi que nous aimons toujours.
2. La liberté, depuis les anciens âges
Jusque à ceux où flottent nos destins,
Aime à poser ses pieds nus et sauvages
Sur les bazons qu’ombragent nos sapins.
là, so voix forte éclate et s’associe
Avec la foudre aux longs roulements sourds:
A cette voix, Helvétie!
Nous qui t’aimons toujours.
3. C’est la discorde! oh! oui, telle est la plaie
Qui te dévore et gronde dans ton sein:
Extirpe-la! puis, que t amain blaie
De faux enfants le corrupteur essaim!
Ou tu verras terrible prophétie!
Périr ton nom, ta gloire et tes beaux jours.
Alors même, Helvétie!
Nous qui t’aimons toujours! |