| lyric | Hoch über euren Sorgen
sah ich vom Berg ins Land
voll tausend guter Morgen,
die Welt in Blüten stand.
Was sagt ihr träg’ und blöde?
Was schon ist, wird doch dein!
Die Welt tut nur so spröde
und will erobert sein.
Laßt Trompeten laden,
durch’s Land die Trommeln gehn,
es wimmeln Kameraden,
wo rechte Banner wehn.
Wir ziehn durch die Provinzen,
da funkelt manches Schloß,
schön Lieb’, hol’ dich vom Zwinger
und schwing’ dich mit auf’s Roß!
Und wenn das Blüten endet,
noch taumelnd sprengen wir,
vom Abendrot geblendet,
ist’s letzte Nachtquartier. |