| lyric | 1. Auf ihrem Grab, da steht eine Linde,
d’rin pfeifen die Vögel im Abendwinde;
und drunter sitzt auf dem grünen Platz
der Müllersknecht mit seinem Schatz.
2. Die Winde weh’n so still und so schaurig,
die Vögel singen so süß und so traurig:
die schwatzenden Buhlen, sie werden stumm,
sie weinen und wissen selbst nicht warum. |