| lyric | 1. Pour mes vieux jours, ah, quel traeas,
la plus belle fillette du Siebethal me fait,
hélas, courir comme une bête.
Fidèle comme un roc,
ma foir, j’ai cru mériter ce trésor;
mais la poison se rit de moi,
et moi, nigand, je l’aime encor,
friponne, tu te ris de moi!
Et moi je t’aime encor! |