| lyric | 1. Gwitter putze fryli d'Luft,
aber bringe sälte Säge.
Rächt i d’Töifi gange bloss
gueti Wort u fyne Räge.
2. Grossi Wort, die mache lut,
aber si doch z’meischt vergäbe;
we me richtig lose sött,
tuet mes lieber liisli säge.
Chunnt es Meitschi zum ne Chnab,
und es macht ne chli verläge,
tuet er siche speter mau
öpis Liisligs zue-n-im säge. |