| lyric | Es mahnt der Wald, es ruft der Strom:
„Du liebes Bübchen zu uns komm!“
der Knabe kommt, und staunend weilt,
und ist von jedem Schmerz geheilt.
Aus Büschen flötet Wachtelschlag,
mit irren Farben spielt der Tag,
auf Blümchen roth, auf blümchen blau
erglänzt des Himmels feuchter Thau.
Ins frische Gras legt er sich hin:
lässt über sich die Wolken zieh’n
an seiner Mutter angeschmiegt
hat ihn der Traumgott eingewiegt. |