| lyric | 1. Es steht ein goldnes Garbenfeld,
das geht bis an den Rand der Welt.
Mahle, Mühle, mahle.
2. Es stockt der Wind im weiten Land,
viel’ Mühlen steh’n am Himmelsrand.
Mahle, Mühle, mahle.
3. Es kommt ein dunkles Abendrot,
viel arme Leute schrein nach Brot,
Mahle, Mühle, mahle.
4. Es hält die Nach den Sturm im Schoß,
und morgen geht die Arbeit los,
Mahle, Mühle, mahle.
5. Es fegt der Wind die Felder rein,
es wird kein Mensch mehr „Hunger“ schrein,
Mahle, Mühle, mahle. |