| lyric | La trompe sonne dans les bois;
l’ardente meute passe.
Chasseurs brillants, piqueurs adroits
s’élancent à la fois.
Entendez-vous? de trente voix
le bruit l’espace:
Taîaut! le cerf est aux bois;
il meurt, il meurt, je crois.
Ah! que la chasse soit le plaisir des rois! |