| lyric | Wir schnitten die Saaten, wir Buben und Dirnen
mit nackenden Armen und triefenden Stirnen,
von donnernden, dunklen Gewittern bedroht.
Gerettet das Korn! Und nicht einer, der darbe!
Von Garbe zu Garbe ist Raum für den Tod.
Wie schwellen die Lippen des Lebens so rot!
Hoch tronet uhr Schönen auf güldenen Sitzen,
in strotzenden Garben umflimmert von Blitzen. |