| lyric | 1. Und wieder zieht durchs off'ne Land,
getragen von der warmen Luft,
so wonnig traut, so wohl bekannt,
der Rebe wundersamer Duft.
Die Traube blüht, o schöne Zeit!
Die wilde Rose lacht im Dorn,
und flammend leuchtet weit und breit
der rote Mohn im gelben Korn,
o schöne Zeit! |