| lyric | Das ist ein Bursch, der einst gelobt um Derbheit,
sich befleißt vorwitziger Roheit
und sein Wesen zwängt zu fremden Schein:
Der kann nicht schmeicheln, der!
Ein erhlich, grad Gemüt!
Spricht nur die Wahrheit!
Geht’s durch, nun gut,
wenn nicht, so ist er grade.
Ich kenne Schurken, die in solche Gradheit
mehr Arglist hüllen, mehr verruchten Plan,
als zwanzig fügsam untertänige Schranzen,
sie schmeichelnd ihre Pflicht noch überbieten. |