| lyric | Wie Stein mit Meisel ficht,
wie Dunkel strömt ins Helle,
wie aus dem Stab die Blüte bricht
und aus dem Fels die Quelle,
So west und wandelt ohne Ruh
in Erdenschoß und Sterne,
in Schale, Frucht und Kerne
die Kreatur dem Schöpfer zu.
Der Tag verglüht im West.
Der Mohn verblüht im Erntefest.
Der Tod zerhaut die Säume.
Der Glaube baut die Räume. |