| lyric | 1. Schwer pflügt der Pflug unter unserer Hand,
tief schneiden die Furchen dasträchtige Land,
Bauernland.
Wo das Eisen sich schrammt am harten Stein,
mag vor uns schon Blut geflossen sein,
Bauernblut.
2. Der Acker hält uns in harter Fron,
der Acker gibt uns nur kargen Lohn,
Bauernacker.
Wenn die Sense schneidend die Halme mäht,
ein Arbeitsjahr zu Ende geht,
Bauernjahr.
3. Geschlecht um Geschlecht zieht auf Hof und Feld,
ein ehern Gesetz uns’re Art erhält,Bauerngesetz.
Wenn die Erd’ den müden Leib einst ruft,
wird er zur Erde in erdigen Gruft,
Bauernerde. |