| lyric | Les sombres gorges des monts Tydal
Se peuplent, quand vient minuit,
De noirs battaillons qui de val en val
Se glissent, flottant sans bruit.
Ils vinrent jadis, soldats vainqueur,
Chercher les cruels frimas hardis lutteurs
La mort marchait sur leurs pas.
La mort, la voici dans le froid vent du Nord
Qui change en glaçons le sang;
Ils tombent, gisant, leur souffle s’en va.
De l’ombre sort une main de fer,
qui sur leurs fronts s’abat.
Soldats et cheveaux, ils sont tous couchés
roidis sur les lourds affuts.
Ou sur leurs fusils muets penchés
L’éclair de leurs mains ne part plus.
Le Nord a pris et garde à jamais
La courageuse armée.
Les loups, les ours des lointaines forêts
accourant à la curée.
O ciel boréal es-tu donc le seul
Dont les enfants soient maudits?
Accorde donc à tous des fils
Au moins un doux lincent. |