| lyric | Mühsam furcht der Pflug die Erde;
alles Pflügen ist Beschwerde,
Schweiß und Müh und harte Tat,
schwerer Schritt! Wie stäubt die Saat!
Ungebeugt und männlich wacker
bauen wir den braunen Acker,
trotzden wir der großen Not.
Sende Herr, Dein Morgenrot!
Über unserm Tun und Raten
rausche Schöpfer, durch die Saaten!
Unserm tauben Unverstand
reiche, Vater, Deine Hand!
Schüttern furcht der Pflug die Erde;
allse Plügen is Beschwerde.
Unser Tun tilgt keine Not,
brich du unser täglich Brot! |