| lyric | Hirten wachen auf dem Feld,
Nacht wirds rings auf der Welt,
wach sind die Hirten alleine
im Haine.
Und ein Engel so licht
grüsset die Hirten und spricht:
Christus, das Heil aller Frommen,
ist kommen!
Eilen die Hirten, eilen fort
zum heil’gen Ort,
beten an in den Windlein
das Kindlein. |