| lyric | 1. Wer noch den Winterberg befuhr,
in Krokus endet seine Spur.
Den blauen Mantel warf der Föhn
um seine Schultern weit und schön.
2. Und wie er sich zum Gang erkühnt,
ist rings die weisse Welt ergrünt
Am Schermen sass ich, als er kam,
drei Arveln Schnee vom Hüttchen nahm.
3. Nun sind meinem Schindeldach
wohl sieben Frühlingsbrünnlein wach.
Von Lenz und Blust sie plaudern viel
Das ist das Märzen Glockenspiel. |