| lyric | 1. Früh, früh ging ich über Land,
kühl, kühl Eisen in der Hand,
schnitt und riß, riß und schnitt,
alle Blumen müssen mit.
2. Heiß, heiß flimmert rings die Luft,
schwer, schwer ruht des Heues Duft.
Blüh und stirb, stirb und blüh,
singt der Sensen Melodie. |