| lyric | Cade la sera. Nasce
la luna dalla Verna
cruda, roseo nimbo
di tal ch’effone pace
senza paroli dire.
Pace hanno tutti i gioghi.
Si fa più dolce il lungo
dorso del Pratomagno,
come se blandimento
d’amica man l’induce a sopor lento.
Su i pianori selvosi
ardon le carbonaie,
solenni fuochi in vista,
L’Arno luce fra i pioppi.
Stormire grande, ad ogni
soffio, vince il corale
ploro de’ flauti alati
che la gramiga asconde.
E non s’ode altra voce,
Dai monti l’acqua corre a questa foce. |