| lyric | Die unverschämten Leut von Tschlin,
jupaidi, jupaida,
in Plan sie tranken wacker Wyn,
jugpaidieida.
Sie tranken dorten wie die Schwyn,
bis sie beim Fasse fielen hin.
Die unverschämten Leut’ von Plan
in Tschlin sie frassen aus der Pfann’.
Ein paar lud ich zum Mittag ein,
s’wär besser, ich hätt’s lassen sein.
Den Tisch verspeist sie hätten auch,
hätt’ er gefunden Platz im Bauch.
Dann fingen sie zu prügeln an,
die unverschämten Leut’ von Plan.
Zum Schlichten kam der Herr Pastor,
auch er bekam sein Teil eh vor.
Man rief zuletzt den Herrn Mastral,
der schlug zwei tot mit einem Pfahl.
Damit si nun das Liedchen aus.
Wer weint, der ist ein amres Haus. |