| lyric | 1. Ach Sorg, du mußt zurücke stahn,
du bist zu früh gekommen;
der Winter hat mir Leids getan,
das muß ich klagen dem Sommer.
2. Hat dir der Winter Leids getan,
die gelben Blümlein springen,
und wer ein steten Buhlen hat,
der mag wohl fröhlich singen.
3. Ja, wer ein steten Buhlen hat,
der halt ihn lieb zu maßen,
und wenn es an ein Scheidengeht,
daß er kann von ihm lassen. |