| lyric | Mürrisch braust der Eichenwald,
aller Himmel ist umzogen,
und dem Wandrer kalt
kommt der Herbstwind nachgeflogen.
Hebsteszeit mordend hinbraust
durch die Wälder,
weht mir die Vergangenheit
von de Glückes Stoppelfeldern.
An den Bäumen welk und matt,
schwebt des Laubes letzte Neige,
niedertaumelnd Blatt auf Blatt
und verhüllt die Waldessteige.
Immer dichter fällt es
will mir den Reisepfad verderben,
daß ich lieber halte still,
gleich am Orte hier zu sterben. |