| lyric | Leise, stille! Wir schreiten zur Rache!
Den sie trifft der steht selbst hier Wache.
Dass er nbimmer uns necke und höhne,
ward für ihn dieser Streich ausgedacht!
Still! Wir rauben ihm heut' seine Schöne;
morgen wird er vom Hof derb verlacht!
Nun fort an's Werk und habt wohl acht! |