| lyric | 1. Kein' bessre Lust in dieser Zeit,
als durch den Wald zu dringen,
wo Drossel singt und Habicht schreit,
wo Hirsch und Rehe springen.
2. O, säß mein Lieb im Wipfel grün,
tät' wie 'ne Drossel schlagen!
O spräng' es wie ein Reh dahin,
daß ich es könnte jagen! |