| lyric | Sie schreiten hinterm Pflug
wohl an zweitausend Jahr.
Der Acker tragt und trug
und wird und ist und war.
Der Hof im Acker steht,
verweht in Feuer und Rauch,
und Krieg und Not vergeht:
der Hof wächst wie ein Strauch.
Vom Schicksalsbeil zerhaun
aus Wurzeln sprießt das Reis!
Die Bauern sä'n und baun
so Mann wie Weib wie Greis.
Die gleiche Mutter steht am Herd
wie vorm Altar:
Der ew'ge Bauer sät
und ist und wird und war. |